viernes, 23 de noviembre de 2012

Fuente de Vaqueros 1931

 

Lorca

“Cuando alguien va al teatro, a un concierto o a una fiesta de cualquier índole que sea, si la fiesta es de su agrado, recuerda inmediatamente y lamenta que las personas que él quiere no se encuentren allí. ‘Lo que le gustaría esto a mi hermana, a mi padre’, piensa, y no goza ya del espectáculo sino a través de una leve melancolía. Ésta es la melancolía que yo siento, no por la gente de mi casa, que sería pequeño y ruin, sino por todas las criaturas que por falta de medios y por desgracia suya no gozan del supremo bien de la belleza que es vida y es bondad y es serenidad y es pasión.

Por eso no tengo nunca un libro, porque regalo cuantos compro, que son infinitos, y por eso estoy aquí honrado y contento de inaugurar esta biblioteca del pueblo, la primera seguramente en toda la provincia de Granada.

No sólo de pan vive el hombre. Yo, si tuviera hambre y estuviera desvalido en la calle no pediría un pan; sino que pediría medio pan y un libro. Y yo ataco desde aquí violentamente a los que solamente hablan de reivindicaciones económicas sin nombrar jamás las reivindicaciones culturales que es lo que los pueblos piden a gritos. Bien está que todos los hombres coman, pero que todos los hombres sepan. Que gocen todos los frutos del espíritu humano porque lo contrario es convertirlos en máquinas al servicio de Estado, es convertirlos en esclavos de una terrible organización social.

Yo tengo mucha más lástima de un hombre que quiere saber y no puede, que de un hambriento. Porque un hambriento puede calmar su hambre fácilmente con un pedazo de pan o con unas frutas, pero un hombre que tiene ansia de saber y no tiene medios, sufre una terrible agonía porque son libros, libros, muchos libros los que necesita y ¿dónde están esos libros?

¡Libros! ¡Libros! Hace aquí una palabra mágica que equivale a decir: ‘amor, amor’, y que debían los pueblos pedir como piden pan o como anhelan la lluvia para sus sementeras. Cuando el insigne escritor ruso Fedor Dostoievski, padre de la revolución rusa mucho más que Lenin, estaba prisionero en la Siberia, alejado del mundo, entre cuatro paredes y cercado por desoladas llanuras de nieve infinita; y pedía socorro en carta a su lejana familia, sólo decía: ‘¡Enviadme libros, libros, muchos libros para que mi alma no muera!’. Tenía frío y no pedía fuego, tenía terrible sed y no pedía agua: pedía libros, es decir, horizontes, es decir, escaleras para subir la cumbre del espíritu y del corazón. Porque la agonía física, biológica, natural, de un cuerpo por hambre, sed o frío, dura poco, muy poco, pero la agonía del alma insatisfecha dura toda la vida.

Ya ha dicho el gran Menéndez Pidal, uno de los sabios más verdaderos de Europa, que el lema de la República debe ser: ‘Cultura’. Cultura porque sólo a través de ella se pueden resolver los problemas en que hoy se debate el pueblo lleno de fe, pero falto de luz.

Discurso de Federico García Lorca en la inauguración de la biblioteca de su pueblo. De plena actualidad.

domingo, 18 de noviembre de 2012

Adiós a Miliki.

"Sin los niños no habría Humanidad.

Por lo cual, la humanidad se debe a los niños."

 

Miliki

Hoy ha sido un día extraño. El sentimiento de pena se ha ido alternando con la sonrisa provocada por la nostalgia y el recuerdo de una niñez feliz. Miliki, ese artista que puso mayúsculas a la palabra “Payaso” llevándola del escenario de un circo al corazón de millones de niños, ha fallecido.

A pesar de los años que han pasado, mi generación sigue recordando con entrañable cariño a “Los payasos de la tele”. Seguimos cantando sus canciones y se las hemos enseñado a nuestros hijos y a los hijos de nuestros amigos y vecinos. Y es curioso como niños completamente ajenos a aquella televisión aprenden esas canciones y se divierten con ellas y cómo disfrutan cuando les muestras un video de los payasos de la tele.

Nací en 1968. En mi época la televisión era en blanco y negro. Sólo había dos canales, la Uno y la Dos, y no todo el día. Recuerdo ir a la cocina a por la merienda que me preparaba mi madre y sentarme puntual frente a la tele para ver a Gabi, Fofó, Miliki y Fofito. La sala de casa se convertía en una grada más del Circo. Desde el sofá respondía a aquel grito de guerra de nuestros payasos “¿Cómo están ustedeeesssss?”, y si alguno de ellos decía “No se oye nada, otra vez ¿Cómo están ustedeeeesss?” entonces me arrancaba las anginas gritando ¡¡¡Bieeeeeeennnnn!!!! , y participaba del programa con auténtica pasión siguiendo sus indicaciones.

Aún recuerdo cómo lloré cuando se murió Fofó y ya no era una niña, tenía quice años. Hoy, tengo cuarenta y cuatro y he llorado por la muerte de Miliki.

Haciendo repaso todo el día de aquellos años del circo de la tele y de “Los chiripitifláuticos” me he dado cuenta de la importancia y la influencia que tiene un buen programa infantil en la educación y la formación de un niño.

Vistos desde hoy, nuestros programas pueden resultar ñoños e incluso arcaicos pero con ellos aprendimos a reír, a cantar, a respetar, a compartir, a soñar, a jugar. En definitiva a disfrutar de nuestra infancia. Y sutilmente también nos enseñaron a contar hasta diez gracias a una gallina que estaba turuleta, a saber dónde estaba la derecha y la izquierda conduciendo con el coche de papá, a luchar contra la tormenta navegando en un barquito de papel.

Y mientras recordaba aquellas canciones, veía videos en youtoube de Gabi, Fofó, Miliki y Fofito, de pronto me ha entrado una pena grande por la pérdida de Miliki pero sobre todo una enorme pena por nuestros niños.

Descansa en paz Miliki. Y gracias, muchísimas gracias.

sábado, 29 de septiembre de 2012

domingo, 5 de agosto de 2012

Doña Chavela Vargas.

Descanse en paz la voz rasgada de México, Doña Chavela Vargas. Derrochó alma y pasión y se ganó a pulso ser una de las grandes. Alzo mi copa con respeto para brindar por usted y le agradezco los buenos momentos que su voz me ha dado.

martes, 17 de julio de 2012

Al gran Quino.

Felicidades Maestro. Gracias por poner humor al mundo, por hacernos reír y pensar con su ternura, su ironía y su sabiduría. He leído sus viñetas infinidad de veces y siempre encuentro algo nuevo en ellas. Su maestría es tal que ha conseguido que el dibujito de una niña sin edad se haya convertido en la gran amiga y la conciencia del mundo. Mafalda es atemporal, pasa los años y sigue en plena actualidad, nadie es indiferente a sus sentencias y sus reflexiones de niña adulta.

Quino

Hoy el gran humorista y dibujante argentino, Quino, cumple 80 años. ¡Qué los cumpla feliz!

lunes, 11 de junio de 2012

La revolución silenciosa…

Hace unos días que  una amiga me envió el enlace a un blog de un cuentacuentos llamado Pep Bruno y me dijo: Lee este artículo te va a encantar.

¡Vaya que si me ha encantado! y, además, comparto cada una de las palabras que lo componen y afirmo que yo también soy revolucionaria.

Aconsejo una visita a su web: www.Pepbruno.com es muy interesante.

Patricia Metola2

LA REVOLUCIÓN SILENCIOSA: LEER COMO ACTO DE REBELDÍA.

Podría decir que leo por costumbre, pues leer es un hábito que arraigó en mí desde bien niño y que he seguido cultivando a lo largo de mi vida.

También podría asegurar que leo por placer: son muchas las páginas que disfruto intensamente, muchas las que me han dado un gozo inolvidable.

Incluso podría afirmar que leo por puro egoísmo, porque leer es una experiencia honda, íntima, que me alimenta y calma mi sed.

En verdad todo esto podría decir. Y decirlo sin mentir: porque leo por hábito, leo por placer, leo por egoísmo.

Pero pienso que el motivo último de mi militancia en el equipo de los lectores recalcitrantes es porque leer, hoy en día, se ha convertido en una actividad revolucionaria. Leer es un modo de rebeldía, un frente abierto contra el conformismo, una guerra de guerrillas contra los días grises y las noches frías.

Leer frente al ritmo.

Vivimos de manera trepidante, con los bofes fuera, siempre a la carrera y sin un instante para recuperar el resuello. Estos son los días que dicen que nos han tocado: días de frenético tejer/destejer, de agotamiento crónico y de velocidad sin tregua.

Días en los que no hay tiempo para el cese del movimiento, la parada, la quietud: mirar cómo las hojas amarillean y caen de los árboles, ver cómo el viento las arrastra, palpitar con el atardecer, sentarse en la calle y sentir cómo el frío se clava en la piel. Sentir, mirar, parar.

Frente al ritmo atropellado de los días leer se convierte en un acto de rebeldía: sentarse y abrir un libro es detener el reloj, es abrir una puerta que da a otro tiempo, a otros días, a otras vidas.

Leer es un insólito acto de rebeldía, un palo entre las ruedas del engranaje incesante, un torpedo en la línea de flotación de la maquinaria que alimenta la cinta sinfín bajo nuestros pies.

Leer es romper el espejo, hacerlo añicos, y cruzar al otro lado.

Leer frente al ruido.

Estos días que vivimos no tienen cabida para el silencio: el ruido, todo él, habita entre nosotros. Ruido en la calle, ruido en las casas, ruido en los corazones; pantallas que hablan, motores que suenan, ascensores que desafinan... no hay un hueco de silencio entre la mañana y la noche ni entre la noche y la mañana.

El perpetuo ruido se ha incrustado en nuestra cabeza, como un taladro ha llegado al centro de todo y allí se ha convertido en un zumbido constante, severo, contumaz.

Es más: el ruido que hemos tragado y tragado y tragado ahora nos habita y mana, incluso, de nosotros. Ni siquiera bajo el agua es uno capaz de sentir la blanca estepa del silencio, de percibir la sólida presencia del silencio, de dejarse acariciar por el terciopelo suavísimo del silencio.

El ruido es el rey de nuestros días.

Y frente al ruido incontenible leer se convierte en un acto de rebeldía: sentarse y abrir un libro es acallar todas las voces estridentes, es quebrar la continuidad del ruido, meterlo en un saco y lanzarlo al fondo del pozo y entonces permitir que, de nuevo, aparezca el silencio. Abrir un libro es tumbarse en una pradera en calma, territorio fértil para soñar historias, para imaginar, para escuchar y escucharnos.

Abrir un libro es llenar el mundo de silencios, de esos silencios imprescindibles para la emoción, para sentir que respiramos, que cerramos los ojos, que somos.

Leer frente al dogma.

Son tiempos de uniforme, son tiempos de globalizar(nos), son tiempos de cáscaras brillantes y fondos someros. Son tiempos de pocas preguntas y mucho dogma: este es el mundo que nos ha tocado vivir, resignación.

Y estos son los días que vivimos, días de idénticos gustos, de idénticos deseos, de idénticos pensamientos, días en los que la fábrica de ideas alumbra eslóganes fútiles y vistosos para alimentar nuestras bocas y rellenar de palabras prefabricadas nuestros sueños. El deseo, nuestro deseo, está en manos del mercado y en este teatrillo nosotros somos los títeres que habitan en un sueño. O en una pesadilla.

La doctrina entra por el ojo y la oreja y se agarra firme adentro. El mercado nos hace iguales: somos carne de tarjeta visa.

Y frente al adoctrinamiento exitoso leer se convierte en un acto de rebeldía: sentarse y abrir un libro es alimentarse de palabras, es rumiar ideas, es discutir y reflexionar y pensar y crecer y criticar.

Así pues, leer es un enorme acto de rebeldía que nos hace críticos, inconformistas, diferentes, preguntones, inquietos... Leer es romper la maquinaria de los moldes iguales, de las identidades manipulables, de la carne de mercado. En especial leer esos libros que no alimentan las calderas de ese mercado.

¡Si hasta se pueden leer libros gratis cogidos en préstamo en las bibliotecas públicas! ¡Dónde se ha visto acción tan revolucionaria en el reinado del consumismo y la globalización!

Leer frente a la inacción.

Son tiempos incomprensibles, nos dicen. Pasan cosas inevitables, insisten. Nada podemos hacer, afirman. Y mientras tanto nos invitan a sentarnos y ver pasar los días: resiste, aguanta, agacha la cabeza, un poco más, resiste, aguanta, mira la televisión... tú aún eres de los afortunados, te recuerdan. Resiste. Aguanta.

Y quieto, no vayas a mover ni un dedo, ni pestañees, no sea que se altere el universo, se rompa el equilibrio, se abran las compuertas y te arrastre la corriente hasta lo hondo.

Frente a la quietud humillante leer un libro se convierte en un acto de rebeldía: coger un libro activa el músculo, activa el ojo, activa el cerebro, activa la voluntad de ser partícipe, la responsabilidad, la implicación de quien lee. El libro exige al lector, da por ciento lo que exige pero exige. Pide ¡calla!, pide ¡escucha!, pide ¡atento!... y el lector participa y se hace responsable de eso que sucede en ese instante de lectura. Ser responsables y protagonistas de lo que nos sucede es, sin lugar a dudas, la mayor de todas las rebeldías imputables al libro.

Sí, podría decir que leo por hábito, que leo por placer, que leo por egoísmo.

Pero cada vez estoy más convencido de que leo porque pertenezco a la Resistencia, porque soy un rebelde. Y pienso que hay muchas cosas todavía que deben cambiar. Con un libro en la mano soy peligroso: pienso, sueño, hago preguntas, soy responsable, habito el tiempo... inicio la revolución silenciosa que hará otro mundo mejor.

Seguro.

Pep Bruno . www.Pepbruno.com

Imagen: Patricia Metola. http://patriciametola.blogspot.com.es/

miércoles, 6 de junio de 2012

Yo confieso – Jaume Cabré.

" Hasta anoche, andando por las calles mojadas de Vallcarca, no supe que nacer en semejante familia había sido un error imperdonable."

 

Así comienza la novela que acabo de terminar: "Yo confieso" de Jaume Cabré. Una maravilla de historias entrelazadas con genialidad para formar el todo de una principal. Una trama narrada con sencillez y genialidad que consigue que un violín, una medalla y un monasterio sin habitantes se conviertan en personajes.

Una novela brillante para disfrutar sin complejos.

Os dejo un link de la presentación del libro, a manos del autor, en el programa "Miradas 2" de RTVE:  Pinchad aquí, merece la pena.

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lunes, 21 de mayo de 2012

Vergonzoso.

Acabo de pillarme un cabreo de campeonato mundial. Estoy viendo las noticas de RTVE 1. El telediario de toda la vida.

Una de las noticias de hoy es que en España hay un elevado porcentaje de niños que viven en el umbral de la pobreza. Para acompañar los datos de la noticia entrevistan en RTVE a la madre de uno de esos niños. Sentada en el calentito sofá de su salón con muebles modernos y tele de plasma, explica la mamá que el pobrecito hace casi cuatro años que no va de vacaciones y que se siente discriminado por sus amigos porque no puede darse los mismos caprichos que los demás.

Y todo esto seguido por las declaraciones de una subnormal presidenta de no se qué (ni me importa) organización explicando que tenemos que hacer todo lo posible porque estos niños no pierdan el nivel de vida que tenían porque la discriminación puede crearles un trauma difícil de tratar.

Rueg me disculpe la madre de ese pobre niño si le digo que quizás debiera haber enseñado a su hijo que en esta vida no se puede tener todo pero que hay que saber disfrutar de lo que se tiene. Y al niño, por cierto ya crecidito, de niño nada, que si sus amigos le valoran sólo por si va o no de vacaciones o por si sus deportivas son de la marca tal o cual que cambie de amigos y se busque otros mejores porque los que tiene son una auténtica mierda.

Y a la mamá, a la representante de la organización anti-traumas incurables y a los responsables de Radio Televisión Española explicarles que un niño que come tres veces al día, vive en un cómodo piso, tiene en sus manos la oportunidad de ir a un colegio bien equipado, medicinas a su alcance para curar sus enfermedades, agua embotellada para clamar su sed y millones de cosas más además de unos padres que le quieren con locura y no se ven en la necesidad de ponerle a trabajar en una mina… Un niño así no vive en el umbral de la pobreza.

No señores, no, vivir en el umbral de la pobreza es esto:

niño1

Y esto:

niños2

Y esto otro:

 niños3 

Y lo que ustedes han presentado hoy a todo el país es una obscenidad. Deberían ustedes hacerse revisar la moral y los valores a ver si así hay suerte y se les cae la cara de vergüenza. Y revisen también el diccionario que el que tienen, por lo que veo, no es muy fiable.

Y ya que están ,váyanse a la mierda so inmorales. He dicho.

viernes, 18 de mayo de 2012

Semana chota.

 

Semana de mierda llevamos. Acabo de enterarme por Cantares que se nos fue otra grande: Doña Carmen Guzmán. Cantante, guitarrista y compositora grosa.

Descanse en Paz, viejita querida, seguiré escuchándola con respeto y admiración.

miércoles, 16 de mayo de 2012

"Como tú" – León Felipe

Así es mi vida,
piedra,
como tú. Como tú,
piedra pequeña;
como tú,
piedra ligera;
como tú,
canto que ruedas
por las calzadas
Piedray por las veredas;
como tú,
guijarro humilde de las carreteras;
como tú,
que en días de tormenta
te hundes
en el cieno de la tierra
y luego
centelleas
bajo los cascos
y bajo las ruedas;
como tú, que no has servido
para ser ni piedra
de una lonja,
ni piedra de una audiencia,
ni piedra de un palacio,
ni piedra de una iglesia;
como tú,
piedra aventurera;
como tú,
que tal vez estás hecha
sólo para una honda,
piedra pequeña
y
ligera...

martes, 15 de mayo de 2012

Carlos Fuentes, un mexicano universal.

Carlos Fuentes

" Un artista sabe que no hay belleza sin forma pero también que la forma de la belleza depende del ideal de una cultura. El artista trasciende, parcial y momentáneamente, el dilema, añadiendo un factor: no hay belleza sin mirada. Es natural que un artista privilegie a la mirada. Pero un gran artista no invita no sólo a mirar sino a imaginar."

(Carlos Fuentes)

Ha fallecido otro grande de la Literatura, el escritor mexicano Carlos Fuentes. No sólo fue un gran novelista, fue ante todo un pensador y la voz crítica de su país.

De nuevo tengo esa horrible sensación de orfandad.

viernes, 11 de mayo de 2012

Como una niña con zapatos nuevos.

mailAyer encontré en el buzón una notificación de Correos para que pasase a recoger un paquete. Ya lo estaba esperando porque el remitente, con toda su sana intención, ya me había avisado para tenerme en ascuas toda la semana. Este mediodía he ido a por él.

El calor está haciendo perder la cordura a los pamplonicas porque no me han enviado…

Un libro,

1

 

 

 

 

ni dos,

2  sino tres.

3 

 

 

 

Y además acompañados con unas palabras de cariño preciosas.

Y aquí estoy, con cara de tonta, disfrutando de mi regalo y pensando en esos cuatro pamplonicas que se han vuelto locos.

¡Gracias, Jose, Marta, Jorge y Lucía! no sabéis lo contenta que estoy. Yupiii

besos y abrazos

jueves, 10 de mayo de 2012

Alfonsina Storni (1892 – 1938)

Mi interés por la gran poetisa Alfonsina Storni comenzó la primera vez que escuché la canción "Alfonsina y el mar", (¿Quién no conoce esta hermosa zamba?).  Sus poemas están llenos de tristeza y melancolía y, aún así, poseen una belleza seductora.

Este mes se cumplen ciento veinte años del nacimiento de la poetisa argentina Alfonsina Storni. Se merece un recuerdo y una relectura.

Si alguien no conoce aún su obra, le recomiendo que busque sus poemas y les de una oportunidad.

Anne Julie Aubrey

Dientes de flores, cofia de rocío,
manos de hierbas, tú, nodriza fina,
tenme prestas las sábanas terrosas
y el edredón de musgos escardados.

Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame.
Ponme una lámpara en la cabecera;
una constelación, la que te guste;
todas son buenas, bájala un poquito.

Déjame sola; oyes romper los brotes...
te acuna un pie celeste desde arriba
y un pájaro te traza unos compases

para que olvides... Gracias... Ah, un encargo:
si él llama nuevamente por teléfono
le dices que no insista, que he salido.

(Alfonsina Storni)

Imagen: Anne-Julie Aubry

domingo, 6 de mayo de 2012

Luna.

"Hay tanta soledad en ese oro."

(Jorge Luis Borges).

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Ayer la vi bailando entre nubes.

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Hoy luce coqueta en un cielo despejado sobre el puerto.

 

El verso pertenece al poema "Luna" que Borges dedicó a María Kodama.

miércoles, 2 de mayo de 2012

Néstor Garnica.

Tengo un amigo cantor que hace que la palabra Amistad abrace el Amor y el Respeto de lado a lado. Se llama Gustavo Chuarrín y es cantor y cantautor de folklore y tango argentino y de otras muchas cosas más.

Cuando le conocí a él y a su esposa Paola me dieron, como ellos dicen, "buena onda" y supe que eran de esas personas a las que hay que incorporar a tu camino. Doy gracias cada día por el momento en que me aceptaron en sus vidas. Abrazarles es llenar de energía el alma.

Gustavo es un amigo gaucho, como él diría. Cuando le gusta te lo dice y cuando no también. Si te da palabra, puedes contar con que esa palabra ya es tuya para siempre. A mí me vacila, me provoca y me chincha, me toma el pelo, me riñe, me sonríe y me abraza, pero sobre todo me enseña. Conocedor de mi amor por las historias de los pueblos y sus gentes y de mi pasión por el folklore argentino y el tango, Gus, me habla de las leyendas y costumbres de Argentina, me enseña las historias que se encierran en las letras de las canciones, me descubre poetas, escritores, cantores y cantantes, ritmos que desconocía y sus orígenes. Comparte conmigo su guitarra y su voz y me intenta enseñar a cantar y no se rinde a pesar de que la alumna le salió dura jajaja.

La semana pasada, gracias a Gustavo, he conocido a un nuevo músico. Enamoradita me tiene, no hago mas que escucharle y cada vez me gusta más. Un músico fantástico con un violín bravo. Las letras de sus canciones son una mezcla de ternura, alegría, cotidianeidad, son letras con sabor a Madre Tierra.

Os presento a Néstor Garnica. Espero que lo disfrutéis.  

martes, 1 de mayo de 2012

Faros.

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“Hay un lapsus en el Génesis. Y es que no dice cuándo fueron concebidos los faros.  Son obra humana, pero pertenecen a un orden especial de la naturaleza, como los barcos. Por muy prodigiosas o grandiosas que sean otras construcciones, no hay arquitectura comparable.
Lo faros son seres vivos. Más que formar parte del paisaje, lo crean.”

(Manuel Rivas)

Imagen: Faro de Formentor – Mallorca.

lunes, 23 de abril de 2012

Sant Jordi 2012

 FlorLa verdad, a estas horas del día mas que celebrar Sant Jordi he ido a despedir a Jordi.

Como nadie me regala un libro el día de Sant Jordi, que también es el Día del Libro, pues me lo auto regalo yo. De la rosa se encarga mi librero que es un tío detallista. A pesar de que tengo una libretita donde voy apuntando títulos de libros a tener en cuenta en próximas compras, por Sant Jordi suelo aprovechar para comprar aquellos que leí hace tiempo y de los que guardo un estupendo sabor de boca pero que, curiosamente, no están en mi biblioteca. Son libros que en su día llegaron desde el préstamo bien de la biblioteca del colegio, de la del instituto, bien de la biblioteca del barrio. Algunos incluso me los prestó alguna alma cándida amiga que no pensó a lo que se arriesgaba dejándomelos. 

Este año le ha tocado el turno a Julio Cortázar. Ya están en casa sus "Cuentos completos". Una relectura que hace tiempo que me apetece volver a disfrutar. Creo que los voy a situar en la mesita de noche y los iré leyendo a sorbitos así podré combinarlos con otros libros (No sé por qué, quizás sea cosa de la costumbre, pero me resulta extraño tener empezado un sólo libro).

Ya hacía meses que cuando iba a La Biblioteca de Babel veía los dos tomos arriba en las estanterías guiñándome el ojo de manera seductora y esta mañana me he dicho "de hoy no pasan". Y aquí los tengo a mi lado esperando que estampe mi ex-libris y busque el punto de libro que les va a acompañar.

¡Qué contenta estoy!. Flor  

Aprovecho este rincón para felicitar a todos los Jorges y Jordis, especialmente  a mi Jorge favorito que, quien sabe, quizás algún día sus dibujitos ilustren algún libro maravilloso.

martes, 17 de abril de 2012

No puedo bailar.

Maraña

Se han empeñado el corazón y la razón en bailar juntos y me tienen asfixiada. No entienden que sólo puedo bailar con cada uno de ellos por separado, que cuando se empecinan en hacerlo los dos a la vez me hacen perder el ritmo y me agotan. Estoy en una pista en la que bailar me resulta imposible porque el cariño se tropieza con la sensatez, las lágrimas chocan con el control, el miedo y la incertidumbre se cruzan en el espacio del pragmatismo, la pasión impide avanzar al razonamiento, el enojo empuja a la lógica. Unos y otros se han ido enmarañando de manera tal que en la pista ya no se distinguen las parejas. No puedo seguir la música. Quiero quitarme los zapatos. Estoy cansada.

martes, 10 de abril de 2012

Al mal tiempo…

Soy de un pequeño pueblo situado en la costa este de Cantabria. Durante siglos tanto mi pueblo como los de alrededor se han dedicado principalmente a la ganadería, la agricultura y la pesca. Hoy en día, como en el resto de las zonas costeras de España, es la industria del turismo la mayor fuente de ingresos de la zona. Aunque en la zona se han construido numerosos hoteles el ochenta por ciento del turismo está formado por familias del País Vasco que han comprado segundas viviendas para disfrutar de fines de semana y vacaciones. El otro veinte por ciento son familias que vienen de tierras calurosas y buscan disfrutar de eso de "dormir con manta". Tanto los unos como los otros (bueno los unos más que para eso son norteños) saben que en el norte puede amanecer un día primaveral precioso y esa misma tarde caer chuzos de punta. Sabido es también que hay Semanas Santas en las que se puede disfrutar de unos días de playa magníficos y otras en las que hay que dormir con las katiuskas puestas.

Viene esto a cuento porque esta Semana Santa ha sido de las últimas: agua y frío de lo lindo. Yo encantada porque para calor y sequía ya voy a pasar bastante a partir de ahora pero, en general, la gente cabreada como una mona y peor: aburrida. Me he inflado a escuchar la frase "Nos volvemos a casa, es que con este tiempo no se puede hacer nada".

Y he estado pensando y creo que tienen razón. Cuando llueve hay muchísimas cosas que no se pueden hacer:

- No puede uno abrigarse, coger el paraguas y salir a dar un paseo.

- No se puede aprovechar para leer.

- No se puede jugar una partida familiar de parchís, damas, y si me apuran en casos extremos tampoco de bingo casero.

- No se puede ensuciar la cocina reparando todos juntos un buen chocolate y unas rosquillas y descubrir que somos unos reposteros de altura.

- No se puede disfrutar de una tarde de cine padres-hijos.

- No se puede reunir a los amigos para saborear un café y deleitarse con un gin-tonic bien conversado.

- No se puede narrar batallitas de "cuando yo tenía tu edad", ni inventar adivinanzas ni contar un cuento.

Lástima de lluvia la de cosas que nos quita de hacer. Menos mal que siempre se puede uno volver a su casa para enchufar a los niños al ordenador o la Play Station y a los padres a las tardes de María Teresa Campos.

Qué lástima me dan los padres y los hijos de hoy que no pueden tener esta maravillosa caja. No saben cuántas tardes de aburrida lluvia solucionó y cuantos buenos momentos en familia nos dio.

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martes, 3 de abril de 2012

Adiós Don Antonio Mingote.

MING-Libros mingote

No puedo evitar decirle adiós, Don Antonio, con una de las tantas sonrisas que usted supo provocarme. Le agradezco su sencillez, su sensatez, su educación, su inteligencia llena de humor, el uso respetuoso de sus pinceles y sus pinturas.

Descanse en paz.

El bosque animado.

Había una nube de color de topo apoyada en el monte Xalo, una nube pesada y desmedida que abrumaba el horizonte. Y vino el viento sur, afirmó los pies en el valle y se la echó a los hombros como un mozo puede cargar un saco de trigo colocado en un poyo. Pesaba tanto la nube  que en la tierra se sentía el aliento tibio y húmedo del viento que jadeaba ráfagas. Quería llevarlas hasta el mar, aún lejano: pero al pasar por el Cercebre los pinos que hay en las alturas de Quintán rasgaron la cenicienta envoltura y todos los granos de agua cayeron, apretados, sucesivos, inagotables, sobre la verde y quebrada extensión del suelo.

Llovió tanto que parecía mentira que restase aire para respirar en el espacio lleno de hilos líquidos y de partículas acuosas que iban i venían, flotando, con aspecto de diminutos seres vivos, como si aquel mar tuviese también su plancton... En los establos penumbrosos, los bueyes fumaban su propio aliento, y en el balcón techado del cura, el gato - con la cola pegada al costado izquierdo, como un espada-, sentado sobre su vientre, miraba con ojos de chino una hora y otra hora, entre los barrotes pintados de azul, cómo caían tubitos de cristal desde las tejas, adormecido en romanticismo.

Entonces la tierra se puso a trabajar, según su vieja sabiduría, para no anegarse, porque a la tierra le dura aún el terror del Diluvio y por eso emana de ella no sé qué de expectación solemne y de angustia que nos penetra imprecisamente cuando la flagelan los chubascos. ¿Dónde meter, Señor, tanta agua? ¿Qué hacer con ella? Y primero la escondió en los sembrados esponjosos y bajo la hierba de los prados, y luego hizo barro del polvo de los caminos, y como aún caía más, todo se dedicó a ayudarla. Las plantas bebieron hasta engordar; las corredoiras aviniéronse a convertirse en cauces; los arroyuelos que bajan hasta el río, olvidados entre herbazales se dieron una prisa ruidosa en llevar y verter su hinchada corriente; cada planicie arada se hizo cartel de escudo, a barras alternadas de plata y ocre, y como escudos de metal abandonados nacieron aquí y allá charcos inmóviles. En la fraga todos trabajaron también: los musgos se ensancharon; las piedrecitas de cuarzo de los senderillos dieron toda la tierra que adhirieran y se quedaron blancas y delatadas; cada hoja cargó todas las gotas que pudo soportar y las sostuvo en lo alto, y esos enanitos de gorros de colores que son los hongos y que tienen sangre de agua porque son hijos de la lluvia, nacieron a centenares, bruscos como un milagro, maliciosos y burlones; porque uno de tallo encorvado que tenía un remate plano e irregular, era evidente que caricaturizaba a la bruja de orto, que atravesaba la fraga con un viejo paraguas abierto , y otro pequeñito y de rojo casquete quería sin duda remedar a la niña del molinero que, cuando llovía, pasaba llevando una antigua y breve sombrilla encarnada de su madre.

(Wenceslao Fernández Flores)

Las imágenes que acompañan al texto las he tomado prestadas de Google y son de las Fragas do Eume (Galicia).  Parte de esta inmensa explosión de belleza luce ha sido destruida esta semana por algún malnacido. Que la madre tierra se levante contra él/ellos y les abrase de la misma manera.

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martes, 27 de marzo de 2012

El peregrino de la blogosfera hace posada en casa.

El Peregrino de la Blogosfera llega a casa de una amiga que descubrí hace ya mucho tiempo y que su amistad va más allá de los blogs, es amiga de mis peques y ellos la adoran, en especial Lucía ya que comparten un amor por la poesía. Tengo prometido que algún día tenemos que sorprender a Anjanuca si pasamos de viaje por su tierra, seguro que será inolvidable. Bueno queridos lectores, en casa de una persona que devora los libros y ama la poesía y la buena música, nada como dejar plasmada aquí una de mis pasiones. Pongan la música de acompañamiento en la lectura y espero que les guste.

 

 

BANDERAS LEJANAS.

Banderas lejanas ondeaban al atardecer

bajo mis sueños volaban envueltos

aquellos días de libertad y padecer

aires con sabor a hiel encumbran el adiós.

 

Toca partir al llegar el amanecer

un trago más, lleno de amargura

cabe aún en la última noche de locura

el futuro volverá a enterrar mi ser.

 

Perder siempre significó volver

hipotecando con bravura sonidos de temor rotos por amor

banderas lejanas están a punto de arder

sueños eternos atan mi locura.

 

Todo lo que gané, todo lo que perdí

está en un mapa pulido en mi piel

surcos de lágrimas buscan la miel

cosiendo cicatrices que no pedí.

 

Sufrir es aprender a amar sin recibir

dar sin esperar y banderas conquistar

amanece un día honesto para luchar

soy mi rey, soy mi patria, he de partir.

 

Creo en ti eres bandera que conquistar

será el nacer de notorias esperanzas

allá, muy cerca, en aquel lejano lugar

sufriré por amar y terminar este rompecabezas.

 

Gracias Anjanuca por dar acogida en tu casa a este Peregrino, ha sido un placer escribir por ti, escribir para ti.

SenovillaLucia Jorge

Está claro que algo que empezó de una manera tan bonita, lo tengo presente cada vez que entro a escribir algo en mi blog,  tenía que continuar por la misma senda.

Os tengo especial cariño, amigo, a ti, a tus peques Jorge y Lucía y a Marta, porque me enseñáis todos los días que no todo está perdido, que no es fácil pero que se puede. Los valores que Marta y tú estáis sembrando en los "yanotanpequesjolincomocrecen", son la esperanza de un futuro construido por personas educadas en el amor, el respeto, la alegría y el esfuerzo.

Que la vida os haya puesto en mi camino es otro de esos regalos que me pone en deuda.

Un gran abrazo y un beso para ti y para Marta. Millones pinturitas de colores para Jorge y la misma cantidad de versos para Lucía.

P.D. Con permiso voy a ponerme guapa que te veo con la cámara en la mano y me das miedo.

 Uñas

jueves, 22 de marzo de 2012

No volveré a ser joven – Gil de Biedma.

 

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Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

Jaime Gil de Biedma.

miércoles, 21 de marzo de 2012

Una soberana estupidez.

Me he enterado esta mañana de que hoy es el "Día mundial de la Primavera".  A esta servidora, que lleva más de quince días agarrándose las costillas para que no se le rompan cada vez que el primaveral polen se cruza en sus narices, le encantaría saber a quien se le ocurrió semejante memez. Perdonad si no lo celebro, es que yo soy más de otoño.

Ahora que, si es obligación celebrar algo, con su permiso yo prefiero festejar el cumpleaños de uno de los mejores compositores y violinistas españoles del S. XX que, para colmo, es de mi tierruca: Don Jesús de Monasterio.

Y qué mejor cosa para celebrarlo que escuchando una de sus más bellas composiciones.

Espero que os guste.

jueves, 15 de marzo de 2012

Hay poesía….

Creo que ya he comentado alguna vez que me cuesta leer poesía, quizás porque el poeta tiene una sensibilidad especial para ver y sentir. Una sensibilidad que es una arteria más de su corazón y, por tanto, es de ahí de donde salen las palabras que forman sus poemas. Y yo soy todo lo contrario: yo soy pragmática tirando a bruta como un arado.

Que sea  como soy, no impide que cierta poesía me sacude la conciencia y el alma.Tiendo a leer a poetas que evitan, en la medida de lo posible, el uso abusivo de metáforas y mitologías. Mis poetas son Benedetti, Juan Helmann, Wislawa Szymborska, Gloria Fuertes, Javier Mascaró… Poetas cercanos, poetas para el público de a pie,  no el de salones barrocos.

Intento que esta relación "poesía VS borrica" vaya creciendo y enriqueciéndose y por eso, a veces, me animo a asistir a lecturas o presentaciones de libros de poemas. Reconozco que han sido muchas las ocasiones en que, cuando la lectura ha acabado, la conclusión ha sido: "Pedazo de rollo me acabo de tragar. No me he enterado de nada.". Pero otras veces la sensación ha sido de puro placer. Ayer fue uno de esos días.

Ayer la poeta Alicia García Núñez presentaba en la librería La Biblioteca de Babel sus poemarios "Sombras cuarteadas de neón" y "La historia sin nosotras".

Sombras Historia

Alicia no contó mucho de su vida (se supone que es lo que todo escritor tiene que hacer para que los lectores busquen una conexión entre su obra y su vida. ¡En fin!) tan sólo que es berlinesa , concretamente de Elche, que no le gusta el color rosa y que, al igual que yo, opina que Gloria Fuertes no ha sido reconocida con el respeto que se merecía.

Alicia García

Los poemas de Alicia son cercanos, hablan de la vida. Uno se puede ver reflejado en ellos. Los momentos de los que hablan son momentos en los que todos nos podemos identificar. Pongo un ejemplo para que escarbéis en la  memoria:

"Entre tanto, mientras espero el beso,

te intentaré tocar el alma con los ojos.

¿Quien sabe,  tal vez acierte esta vez?

Pues eso, que después de un largo día de trabajo entrar en mi preciosa librería (¿Por qué siempre digo "mi" librería, si no lo es? Yo no pago las facturas.), pedir una copa de buen albariño, pasear tranquila entre los libros y disfrutar de un recital como el de ayer, es un regalo que no tiene precio.

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lunes, 12 de marzo de 2012

Mi "Afiches".

Sabiendo lo que me gusta el Tango y José Larralde, una tarde de lluvia, un amigo me enseñó este video y al escucharlo supe que jamás ninguna otra versión de "Afiches" llegaría a enamorarme y a emocionarme tanto como ésta.

viernes, 9 de marzo de 2012

Si antes habloooo….

Tiene razón mi paisanuco Juan Nadie, estas cosas mejor desde la escuela por que si caen en manos de desaprensivos luego pasa lo que pasa. Y si no leed esta noticia publicada hoy en el Diario de Mallorca.

Suspiro 

miércoles, 7 de marzo de 2012

Una idea brillante.

Me encantaría que se animasen más ciudades a poner en práctica esta idea tan estupenda. Me ha encantado. ¡Qué idea tan bonita!

Con la mitad de dinero que derrochan, si es que lo hacen que esta es otra, algunos ministerios de Cultura se podrían hacer proyectos como estos que van directamente al grano implicando a la población.

Bravo por las librerías Gandhi de México y su lucha por el fomento a la lectura.

martes, 6 de marzo de 2012

Felicidades Gabriel García Márquez.

En el día de su cumpleaños le agradezco, Don Gabriel, los momentos que me regaló con "Cien años de soledad", "El coronel no tiene quien le escriba", "El amor en los tiempos del cólera", "Del amor y otro demonios", "La hojarasca", "Crónica de una muerte anunciada" y algún que otro cuento.

Garcia Marquez

EL DULCE SABOR DE UNA MUJER EXQUISITA.

Una mujer exquisita no es aquella que más hombres tiene a sus pies, si no aquella que tiene uno solo que la hace realmente feliz. Una mujer hermosa no es la más joven, ni la más flaca, ni la que tiene el cutis más terso o el cabello más llamativo, es aquella que con tan sólo una franca y abierta sonrisa y un buen consejo puede alegrarte la vida.

Una mujer valiosa no es aquella que tiene más títulos, ni más cargos académicos, es aquella que sacrifica su sueño temporalmente por hacer felices a los demás.

Una mujer exquisita no es la más ardiente (aunque si me preguntan a mí, todas las mujeres son muy ardientes…Los que estamos fuera de foco somos los hombres)

Una mujer interesante no es aquella que se siente halagada al ser admirada por su belleza y elegancia, es aquella mujer firme de carácter que puede decir NO.

Y un HOMBRE, un hombre exquisito es aquel que valora a una mujer así. Que se siente orgulloso de tenerla como compañera, que sabe tocarla como un músico virtuosísimo toca su amado instrumento, que lucha a su lado compartiendo todos sus roles, desde lavar platos y atender tripones, hasta devolverle los masajes y cuidados que ella le prodigó antes…

La verdad, compañeros hombres, es que las mujeres en eso de ser ‘Muy machas’ nos llevan gran recorrido… ¡Qué tontos hemos sido -y somos- cuando valoramos el regalo solamente por la vistosidad de su empaque…

¡Tonto y mil veces tonto el hombre que come basura en la calle, teniendo un exquisito manjar en casa’.

Gabriel García Márquez.

sábado, 3 de marzo de 2012

Sin título.

Por más que le doy vueltas no sé cómo titular ésta entrada.

Hoy, gracias a mi amigo el Negro Blanco y a esta maravilla que son internet y las videoconferencias, he tenido el honor de poder conocer a la coplera salteña Eva Zulca.

Me daba las gracias la señora Zulca por haberla publicado hace unos meses en este humilde rincón y para ello me cantaba una copla. Y mientras la escuchaba cantar acompañada de su caja sentí como un escalofrío me recorría la espalda y un nudo se me formaba en la garganta y pensé, ¿me da las gracias? YO soy quien tiene que darla las gracias por haberme hecho uno de los regalos más maravillosos de mi vida.

Al acabar la copla, comentábamos ambas que qué lindo es esto de la tecnología que nos había permitido conocernos borrando la distancia que hay entre Oncativo (Córdoba – Argentina) y Palma de Mallorca.

Los minutos que he pasado esta tarde son de un valor incalculable. El ratito de conversación con el Negro, Marcelo y Eva Zulca ha sido intenso y se queda en mi corazón para siempre.

Comparto con vosotros los sonidos de la tierra de la voz y el alma de esta hija de la Pachamama.

Gracias Negro, vos entendés lo importante que ha sido para mí.

viernes, 2 de marzo de 2012

El placer de subir una escalera.

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Nadie habrá dejado de observar que con frecuencia el suelo se pliega de manera tal que una parte sube en ángulo recto con el plano del suelo, y luego la parte siguiente se coloca paralela a este plano, para dar paso a una nueva perpendicular, conducta que se repite en espiral o en línea quebrada hasta alturas sumamente variables. Agachándose y poniendo la mano izquierda en una de las partes verticales, y la derecha en la horizontal correspondiente, se está en posesión momentánea de un peldaño o escalón. Cada uno de estos peldaños, formados como se ve por dos elementos, se situó un tanto más arriba y adelante que el anterior, principio que da sentido a la escalera, ya que cualquiera otra combinación producirá formas quizá más bellas o pintorescas, pero incapaces de trasladar de una planta baja a un primer piso.
   Las escaleras se suben de frente, pues hacia atrás o de costado resultan particularmente incómodas. La actitud natural consiste en mantenerse de pie, los brazos colgando sin esfuerzo, la cabeza erguida aunque no tanto que los ojos dejen de ver los peldaños inmediatamente superiores al que se pisa, y respirando lenta y regularmente. Para subir una escalera se comienza por levantar esa parte del cuerpo situada a la derecha abajo, envuelta casi siempre en cuero o gamuza, y que salvo excepciones cabe exactamente en el escalón. Puesta en el primer peldaño dicha parte, que para abreviar llamaremos pie, se recoge la parte equivalente de la izquierda (también llamada pie, pero que no ha de confundirse con el pie antes citado), y llevándola a la altura del pie, se le hace seguir hasta colocarla en el segundo peldaño, con lo cual en éste descansará el pie, y en el primero descansará el pie. (Los primeros peldaños son siempre los más difíciles, hasta adquirir la coordinación necesaria. La coincidencia de nombre entre el pie y el pie hace difícil la explicación. Cuídese especialmente de no levantar al mismo tiempo el pie y el pie).
   Llegando en esta forma al segundo peldaño, basta repetir alternadamente los movimientos hasta encontrarse con el final de la escalera. Se sale de ella fácilmente, con un ligero golpe de talón que la fija en su sitio, del que no se moverá hasta el momento del descenso.

Texto: "Instrucciones para subir una escalera" - Julio Cortázar.

Fotos: Monasterio de Miramar (Deiá – Mallorca)