Volver a casa.

Una de las cosas que más me gustan es cocinar. Cocinar me relaja y me distrae. Mientras cocino me siento alquimista. Me encanta la transformación que van adquiriendo los alimentos frescos en el proceso de preparación del plato. Y los olores, la intensidad que adquieren las verduras al ser cortadas, la carne mientras se fríe, la fruta cuando se pela, el olor que emana del mortero cuando se machaca lo que será el adobe de un lomo de cerdo… En concreto hay dos aromas que me envuelven cuando estoy cocinando: Uno, el del sofrito de ajo y cebolla rehogándose lentamente al chup, chup del fuego y el otro el del perejil recién cortado. El primero me transporta directamente hasta la cocina de mi madre donde siempre huele a hogar y amor, el segundo me trae la imagen de mi padre saliendo a la calle y poniéndose las albarcas para ir a cortar un poco de perejil que le ha pedido mi madre.

Los platos de invierno, los de cuchara que le decimos, me gustan mucho más que los de verano. Donde estén unas buenas lentejas con morcilla o un exquisito cocido montañés de mi tierruca que se quiten todas las ensaladas del mundo (el forraje para las vacas). Hoy por ejemplo, venía conduciendo por la autopista con un frío polar y lloviendo y de pronto me vino un antojo: voy a hacer para cenar unas patatas en salsa verde con un poco de esa merluza que descongelé ayer.

Y en esas estaba hace un rato cuando el olor de las patatas y el color de ese preciado perejil me llevaron hasta una escena muchas veces contemplada: mi madre en la cocina poniendo cariño sobre sus cazuelas y mi padre en el salón, frente a la chimenea, diciendo “Chuli (mi padre llama a mi madre así cariñosamente), no sé qué estás haciendo pero huele que alimenta”. Y en la cocina el último ingrediente derramándose sobre la cazuela. La sonrisa de la cocinera.

Foto: La chimenea de mis padres.